(POESIA,LITERATURA e a CULTURA em geral)»»»»»»»»»»»»»»»» "Só existe o tempo único. Só existe o Deus único. Só existe a promessa única, e da sua chama e das margens da página todos se incendeiam. Só existe a página única, o resto fica, em cinzas. Só existem o continente único, o mar único – entrando pelas fendas, batendo, rebentando correndo de lado a lado". __________ Robert Duncan
domingo, 29 de junho de 2008
PONTES
Alegoria da palavra ausente
..........................Pro meu AMIGO Carlos Saraiva
.
As torres do tamanho do deserto
caíram. Mastiguem-se as palavras
de Creta. Sem ar sem ninguém…
........................para ver a luz é preciso
..............................arriscar as trevas.
A blasfémia da memória dos lúzios
....................................o lugar sitiado,
.....................................amor e morte,
.....................................a palavra nua.
João Rasteiro
. Quem me leva os meus fantasmas - Pedro Abrunhosa
.
http://www.idt.pt/id.asp?id=p1
http://www.antidrogas.com.br/
http://europa.eu/scadplus/glossary/fight_against_drugs_pt.htm
quarta-feira, 25 de junho de 2008
ESPAÇOS
todos os machos farão de forma metódica o luto e no entanto cada um deles será um corpo anómalo e irredutível no principio das noites enquanto as lágrimas continuam brancas e indecisas. mas é certo que os céus arranjarão outras têmporas para recolherem os pássaros que habitam as bocas das mulheres fechadas sobre estacas divinas. sob a contínua obscuridade a contorção benigna da raiva e do abstruso corpo maravilhosamente efémero até à oblíqua exactidão das gargantas. e em cada estertor floresce um indício de bem-querer atravessando a extremidade dos ganchos onde se delonga a geometria dos aromas e os sulcos do sangue. sei que dos olhos do animal fêmea antes do ritual do sacrifício o fogo desce aos olhos do homem e evapora-se no espaço fragmentado das córneas. pois ele gosta de vociferar nas madrugadas onde se abrem à fortuna a brecha da pupila e o agudíssimo timbale porque ele é feliz como o eunuco que não cometeu crimes com suas mãos. deus apenas lhe pediu a prova do beijo na única palavra em que lhe reconhece a cinza do nome. é no casulo da pedra que deflagram as larvas desde a cruz materna ao sumo das uvas vermelhas. a devastação escolta a criação que reverbera a fala de dentro de todas as trovoadas de alicerce estéril.
domingo, 22 de junho de 2008
ESPAÇOS
I
.a lâmina arfou sobre a dicção do seu canto no flanco disponível da fêmea ungida em sua extremidade viva. alumbrado o seu sangue esguicha nas minhas mãos acesas nos prumos nocturnos do estio. e não rastejas ainda no pó sedutor da terra redimida nas esporas do ocidente. a carne sem vida e misericórdia excita-se dobrando o verbo contra o barro como um feixe de ardósias negras. agora sabe apenas à coalescência dos líquidos e há uma flor demasiado hirta e mulheres como varas espavoridas e risos aterrorizantes de animais com cio. e o céu brilha sumptuoso em suas cabeças de víboras admiravelmente impuras e sublimes. dirás as paisagens como os especados anjos que despojam crianças dos sonhos dos besouros escondendo-lhes as conchas das lágrimas. a profecia das mulheres adúlteras e das concubinas com fala revelou-se como os frutos que flutuam sobre o bojo inclinado das auroras embebido entre os sexos alegóricos e o fuso alucinado da divindade. as vísceras escorrem da boca umas das outras como cobras de cabeças voluptas e contemplativas em seu útero. o desejo das mãos iluminado por todos os outros desejos das garras dementes na ruína das coisas sem dimensão amou as arestas das carótides na indivisa cópula dos corpos inquietos. é o equilíbrio monstruoso.
João Rasteiro
quarta-feira, 18 de junho de 2008
ESPAÇOS
Cada morte tem um corpo flor dentro da boca
das primaveras que pulsam o movimento do voo
e em toda a sua dilatação uma garganta alagada
com outra morte no centro do coração centrípeto
porque a vida ascende o seu útero entre espaços
que ferem os tímpanos dos desmemoriados lírios
e dos lábios aguçados como o fruto nu e mastiga-o,
a morte conquistadora tem um potencial infinito
de criação e ébrios desabrochamentos de pomares
quando a pulsação súbita sob os alcantis da lágrima
se esmaga sobre todos os fluidos onde urde o amor
e os dentes ainda são a majestosa nudez dos líquidos
a sede do gole ajustada no sexo dilatado dos corpos,
quando aqui amares sabereis o paladar do relâmpago
aprendereis a cintilação do sangue eriçado às golfadas
abrindo-se casulo que se permite vida pelo sopro único.
As restantes epístolas oblíquas são as crias do coração.
João Rasteiro
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CÁLICE - Chico Buarque & Milton Nascimento
domingo, 15 de junho de 2008
Rotas
Quando um coração escalda secreto em lava
o interior dos animais prodigiosos fica distendido
como metástases na extensão do gelo – e então
abre-se uma geografia de vozes de anjos genuínos
alucinados antes da primeira utopia trémula de cio
irromper como girassol.
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Os líquidos confundindo-se
profecia na intimidade da criação em seu testamento
tóxico – o amor como corpo enxameado às bocas
cozidas desses lábios únicos de granito contra o regaço
da chuva que apazigua a fúria dos relâmpagos floridos
pelo poder único:
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assim repudiaram-se em sangue nos rasgões subtis
da sílaba.
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Negaram-se tensos nas manhãs infundidas
de pétalas alquímicas sob céus cérvicos - a felicidade
é uma cabeça voluta que na periferia dos corpos
reúne os predadores de todas as coisas que se alimentam
na compaixão das vísceras – desde então os pássaros
desprezam a porta das árvores porque neva ferozmente
dentro dos frutos.
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O eterno bolor das paisagens é um odor
demoníaco sob o silêncio ensimesmado de memórias.
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O amor renova-se em si mesmo, na sua íntima escuridão:
o lugar fá-lo vermelho.
João Rasteiro
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Amy Winehouse- You Know I'm no good
sexta-feira, 13 de junho de 2008
FERNANDO PESSOA - O Poeta é um fingidor...
Deus
Às vezes sou o Deus que trago em mim
E então eu sou o Deus e o crente e a prece
E a imagem de marfim
Em que esse deus se esquece.
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Às vezes não sou mais do que um ateu
Desse deus meu que eu sou quando me exalto.
Olho em mim todo um céu
E é um mero oco céu alto.
Fernando Pessoa
Se Depois de Eu Morrer
Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples
Tem só duas datas - a da minha nascença e a da minha morte.
Entre uma e outra cousa todos os dias são meus.
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Sou fácil de definir.
Vi como um danado.
Amei as cousas sem sentimentalidade nenhuma.
Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei.
Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver.
Compreendi que as cousas são reais e todas diferentes umas das outras;
Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento.
Compreender isto corri o pensamento seria achá-las todas iguais.
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Um dia deu-me o sono como a qualquer criança.
Fechei os olhos e dormi.
Além disso, fui o único poeta da Natureza.
Alberto Caeiro .
Mar Português - Fernando Pessoa
http://www.revista.agulha.nom.br/pessoa.html
http://pessoa.mdaedalus.com/index.html
http://pt.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa
P.S. - LANÇAMENTO: solicita-se a visualização do seguinte link:
terça-feira, 10 de junho de 2008
10 de Junho - Dia de Portugal de Camões e das Comunidades Portuguesas
OS LUSÍADAS
CANTO I
1
AS armas e os Barões assinalados
Que da Ocidental praia Lusitana
Por mares nunca de antes navegados
Passaram ainda além da Taprobana,
Em perigos e guerras esforçados
Mais do que prometia a força humana,
E entre gente remota edificaram
Novo Reino, que tanto sublimaram;
CANTO III
20
«Eis aqui, quási cume da cabeça
De Europa toda, o Reino Lusitano,
Onde a terra se acaba e o mar começa
E onde Febo repousa no Oceano.
Este quis o Céu justo que floreça
Nas armas contra o torpe Mauritano,
Deitando-o de si fora; e lá na ardente
África estar quieto o não consente.
21
«Esta é a ditosa pátria minha amada,
À qual se o Céu me dá que eu sem perigo
Torne, com esta empresa já acabada,
Acabe-se esta luz ali comigo.
Esta foi Lusitânia, derivada
De Luso ou Lisa, que de Baco antigo
Filhos foram, parece, ou companheiros,
E nela antão os íncolas primeiros.
(…)
96
«Eis despois vem Dinis, que bem parece
Do bravo Afonso estirpe nobre e dina,
Com quem a fama grande se escurece
Da liberalidade Alexandrina.
Co este o Reino próspero florece
(Alcançada já a paz áurea divina)
Em constituições, leis e costumes,
Na terra já tranquila claros lumes.
.
97
«Fez primeiro em Coimbra exercitar-se
O valeroso ofício de Minerva;
E de Helicona as Musas fez passar-se
A pisar de Mondego a fértil erva.
Quanto pode de Atenas desejar-se
Tudo o soberbo Apolo aqui reserva.
Aqui as capelas dá tecidas de ouro,
Do bácaro e do sempre verde louro.
(…)
120
«Estavas, linda Inês, posta em sossego,
De teus anos colhendo doce fruto,
Naquele engano da alma, ledo e cego,
Que a Fortuna não deixa durar muito,
Nos saüdosos campos do Mondego,
De teus fermosos olhos nunca enxuto,
Aos montes ensinando e às ervinhas
O nome que no peito escrito tinhas.
.
121
«Do teu Príncipe ali te respondiam
As lembranças que na alma lhe moravam,
Que sempre ante seus olhos te traziam,
Quando dos teus fermosos se apartavam;
De noite, em doces sonhos que mentiam,
De dia, em pensamentos que voavam;
E quanto, enfim, cuidava e quanto via
Eram tudo memórias de alegria.
.
(…)
132
«Tais contra Inês os brutos matadores,
No colo de alabastro, que sustinha
As obras com que Amor matou de amores
Aquele que despois a fez Rainha,
As espadas banhando, e as brancas flores,
Que ela dos olhos seus regadas tinha,
Se encarniçavam, férvidos e irosos,
No futuro castigo não cuidosos.
(…)
134
«Assi como a bonina, que cortada
Antes do tempo foi, cândida e bela,
Sendo das mãos lacivas maltratada
Da minina que a trouxe na capela,
O cheiro traz perdido e a cor murchada:
Tal está, morta, a pálida donzela,
Secas do rosto as rosas e perdida
A branca e viva cor, co a doce vida.
.
135
«As filhas do Mondego a morte escura
Longo tempo chorando memoraram,
E, por memória eterna, em fonte pura
As lágrimas choradas transformaram.
O nome lhe puseram, que inda dura,
Dos amores de Inês, que ali passaram.
Vede que fresca fonte rega as flores,
Que lágrimas são a água e o nome Amores!
CANTO X
152
Fazei, Senhor, que nunca os admirados
Alemães, Galos, Ítalos e Ingleses,
Possam dizer que são pera mandados,
Mais que pera mandar, os Portugueses.
Tomai conselho só d' exprimentados,
Que viram largos anos, largos meses,
Que, posto que em cientes muito cabe,
Mais em particular o experto sabe.
FIM
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O AMOR A PORTUGAL - Dulce Pontes
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http://www.vidaslusofonas.pt/luis_de_camoes.htm
http://lusiadas.gertrudes.com/
sábado, 7 de junho de 2008
O Problema de Ser Norte
Era um verso com árvores à volta.
Tinha o problema de ser norte
e dia e tão contrário à natureza.
Era um verso sem ar livre
mas com árvores em círculo
e eu no centro, em baixo, nas escadas
de pedra, cheia de verde e de frio
e a pensar que continuo a não entender
a natureza contrária aos meus olhos.
Pois se as árvores são a única
paisagem deste verso, a toda a volta,
e eu no fundo, em baixo, nas escadas
de pedra ainda, se voltando-me, morrendo,
serão elas ainda a única paisagem deste verso,
como poderei amá-las
sem que
um
raro
silêncio ainda
me interrompa?
A procura do entendimento do mundo na arte poética continua a acompanhar Filipa Leal que neste livro alude, inquieta, aos limites da própria poesia que a assaltam. Linhas ténues de transparências, de água, de vidro, que contrapõem com as palavras forjadas numa interioridade livre. Os medos, os livros, o tempo, a surpresa do mar (o início possível?) constituem a sua procura e afirmação… «Era um verso com árvores à volta/ Tinha o problema de ser norte / e dia e tão contrário à natureza./» Um livro belíssimo.
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http://paristexas2.blogspot.com/2008/02/alguns-poemas-de-filipa-leal.html
http://www.vozdapovoa.com/noticia.asp?idEdicao=117&id=5197&idSeccao=1089&Action=noticia
quarta-feira, 4 de junho de 2008
Rotas
Ciclos completos
Entretanto
é Primavera de novo
e crescem os hortos
no que foi um vasto campo vermelho
de batalhas abençoadas.
Um espaço consagrado fora do mundo.
Entretanto
é Verão de novo
e acende-se a carne
no que foi um profundo corpo negro
de guerras amaldiçoadas.
Qualquer coisa diferente de viver.
Entretanto
é poema de novo
e morrem as palavras
no que foi um imenso desejo branco
de saber apenas morrer.
O silêncio, um silêncio em suas escoras.
João Rasteiro
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Pedro Abrunhosa - LUA
domingo, 1 de junho de 2008
O Futuro é hoje
A Criança Que Pensa Em Fadas
A CRIANÇA que pensa em fadas e acredita nas fadas
Age como um deus doente, mas como um deus.
Porque embora afirme que existe o que não existe
Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
Sabe que existir existe e não se explica,
Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
Sabe que ser é estar em algum ponto
Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.
Alberto Caeiro
.
Criança, era outro...
Criança, era outro...
Naquele em que me tornei
Cresci e esqueci.
Tenho de meu, agora, um silêncio, uma lei
Ganhei ou perdi ?
Fernando Pessoa
.
Liberdade
Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.
.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...
.
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.
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Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
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Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.
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O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...
Fernando Pessoa
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Pedra Filosofal (António Gedeão) - Manuel Freire
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http://web.educom.pt/pr1305/crianca.htm
http://pessoa.mdaedalus.com/